¿Cuánto me queda de verdad, de transparencia, cuánta elocuencia corre por litro de sangre sin dispersarse y ser expulsada por mi cuerpo?
Una mentira me cubre, quizás dos, y se aumentan, pequeño moustro en peligro de expansión.
El sincericidio ya se ejecutó. ¿Quién será la próxima víctima?
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