Si damos vueltas entre tantos, la marea me lleva, y no sé qué es lo que vomito.
Si estás, si no estás, si el tiempo espera o yo me paro sobre tierra infértil. Es confuso, realizarme como si todavía el asiento de al lado, estuviera ocupado. Es nostálgico que todavía sea mis ojos desde el primer levantar de mi cabeza. Es triste, negarse a uno mismo cuando ya nada queda en la heladera.
