¿Qué es ser extranjero? Si habito el territorio ¿significa que soy parte? ¿Cuando se deja de serlo? y sea lo que sea que signifique, ¿quiero dejar de serlo?
Mirarte y saber que no sos de aca, que antes pisabas una tierra que lleva tu misma credencial de identidad. Que esas veredas minusculas con las que si pasás al lado de otro, los hombros se chocan, esas mismas veredas no te pertenecen y los olores te son ajenos, invaden hasta asquearte. Mirar lo bello y lo grotesco de toda una cultura que te acepta pero el limite está en no sentirte parte.
Qué gusto tiene ser extranjero? De repente me encuentro amando mi tierra, mi ciudad, ese gentío y desorden, sus millonarias actividades, sus helados cremosos, sus quesos super derretibles, sus edificios infinitos uno al lado del otro, su pasado, su eterno loop hacia la autodestrucción y resurrección. Su impronta italoespañola que nos rodea en el acento y en los gestos. Cómo cruzar las avenidas, cómo mirarnos con el de al lado, cómo saborear una pizza de pie en alguna pizzería del centro que en lugar de servilletas te den papeles cortados que jamás quitarán el aceite que chorrea de la muzzarella.
¿A qué suena ser extranjero? Qué tacto tiene? Reconocer tu mismo idioma pero con otro canto, suave pero denso, comun pero acentuado, casi bailando en el paladar.
Aca hay otro cielo, quizás mas lindo por las constantes lluvias de verano. Los atardeceres son mas fuertes y las salidas mas intensas. Recorro las calles en bici por asfaltos maltratados que te hacen saltar del asiento, esquivando mexicanos que manejan peor que los porteños y JAMAS, JAMAS te dan el paso pero así me curto, me vuelvo una conductora infalible con unas bicis que quizás no siempre les andan los frenos porque son alquiladas y en cada subida a una nueva el engranaje te juega diferente.
Aca la gente sonrie mas, pero no se si por eso es más feliz. O quizás si, pero con una cierta indiferencia hacia la instrospección. ¿En qué piensan cuando miran a alguien a los ojos? De qué se quejan? Qué los enoja del mundo? Todavía no lo descubro. Quizas en nada se quieren involucrar demasiado. Quizas necesitan no hacerlo y que la vida pase y la rueda siga.
¿Cuantas voces son necesarias escuchar para ver la cara verdadera de un pais? ¿Realmente conocí el mio en 23 años? ¿Aunque sea mi ciudad?
¿Y por qué es tan importante sentir lo propio? Por que no aceptar el cambio y ya? ¿Cuánto lleva sentirse parte?
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